Porque só hoje dou conta da minha insginificância. não é uma pergunta é uma afirmação mesmo. Clarisse Lispector pra mim não era insignificante assim como Beckett, assim como minha mãe, mas isso é pra mim, pra eles talvez fosse diferente. O que quero dizer é que as vezes essa certeza da nossa insignificância, essa certeza do nada se torna insuportável. Mas aí leio Beckett e penso: é isso mesmo. Não temos tanta importância assim. Estamos no mundo simplesmente porque não poderia ser diferente e seguimos à espera da morte, eternamente. simples assim. Não é ceticismo, não é niilismo, não é pessimismo, é só isso e não vai mudar nunca o que vai mudar é o seu humor e por ora você responderá que o copo está metade vazio e outra hora que está metade cheio. Meu copo agora está metade cheio, talvez graças ao copo metade vazio de Beckett, na vida é assim uns choram enquanto o outro ri e isso é lindo, de uma beleza trágica também acho mas confesso ser fascinada por tragédias. Quando vejo o personagem Nell em Fim de partida dizer: “nada é mais engraçado que a infelicidade” percebo que Beckett também gostava de tragédias, só que silenciosas, simples, pequenas. Pequenas tragédias....gostei disso. quero casar com Beckett.